La luz de la tarde se estira paciente. El horizonte ya se torna plano y el aire se respira tórrido y romo. Coloridas aldeas mercado palpitando vida por sus puestos callejeros; tierras pantanosas forradas de campos de arroz; destellos de machetes cortando; casas de bambú y niños jugando se cuelan por la ventanilla. El sol ya se cae y el personal comienza a recoger presuroso el equipaje. El viaje toca a su fin. Fatigada, la locomotora sortea los últimos cruces, abroncando furiosa a los arriesgados conductores que intentan robarle el paso. Finalmente, la caravana de hierro y madera se detiene. "¡Fin del trayecto!", avisa Rodrigo.

Algunas fibras sensibles se revelan pero hay que bajar. Estamos en la estación de Durán, origen y fin de la utopía ferroviaria a orillas del río Guayas que da nombre a la populosa ciudad costeña de Guayaquil, de donde salió el primer convoy que consiguió juntar lo injuntable. A casi un siglo de apretarse el último tornillo, los extremos han vuelto a tocarse. El sueño de descolgar los abismos andinos hasta las puertas tropicales del Océano Pacífico se repite. A pesar de que las veloces cuatro ruedas de caucho estén relegando al olvido el lento rodar de esta mítica joya ferroviaria, el milagro del tren ha conseguido, hoy, detener el reloj de la historia.

Como ya me advirtió el Doctor Villarroel, todo un maestro en el arte de la ironía: "Por supuesto que la palabra retraso no tiene sentido en estas latitudes, resulta que hoy, en el siglo de la prisa, hemos descubierto la lentitud". "Maravillosa lentitud", le contesté recientemente por carta, "que me ha permitido disfrutar de estos paisajes y de estas gentes, a las que el recuerdo regresa, siempre regresará desde este lado, el de la maldita prisa".

Continua... >